Jedes eurer Worte

entfernt mich weiter.
Silberne Motten
entschwärmen dem Mund
und lassen ein Lächeln in mir zurück.
Frühjahrsstürme: Es hat immer bereits begonnen.
Verließ das Haus
und erwache im Zinnoberfeld
unter dem Himmel, wieder so hoch wie früher.
Weder Angel- noch Fluchtpunkte,
nur Stäubchen im Licht.
Entwölkt sich die Stirn:
Fragen, um den Zweifel zu feiern.
Zuhause ist hier,
und jetzt ist immer der Atem.